Rutina

Aquella mañana quería escribir,

un tanto descompuesto de tanta melancolía,

buscando inspiración pensando en ella,

como todas la mañanas que despertaba con su rostro en mis sueños.

Y quería volverme beso, perderme en sus labios,

Volverme voz y perderme en su garganta.

Quería escribirle para contarle mis deseos.

Esa mañana se pasaba desapercibida,

medio insípida, un poco manchada.

Y no pude, no escribí mis torpes versos;

quise parecerme a otros que si son poetas,

que tal vez tuvieron la misma inspiración pensando en su boca.

Y es que nada se parecía a ella,

ni el brillar de la luna, ni el calorcito del sol;

ni siquiera la neblina que me envolvía, ni el silencio de mi habitación.

Y de repente le compuse un verso invisible

que susurre en su oído, y vi esa sonrisa semidormida,

algo en mi supuso que lo había escuchado,

algo en mi deseaba que estuviera soñando conmigo.

Y quise componerle más versos; pero no había poema

que igualara su respiración ni palabra suelta para comparar su rostro.

Aquella mañana no pude escribir, y muchas mañanas mas.

Aquella mañana se hizo de alas, despego de mi cama,

entró sin remedio la tarde y con ella una noche solitaria.

Aquella noche pude dormirme sin pensarla, queriendo no soñarla

y despertar sin acordarme de ella.

                                                                                               Jaso